olhanninen (olhanninen) wrote,
olhanninen
olhanninen

Шлем ужаса с т.зр. теории малых дел - 2: про уродов ЖЖ и не только

Про уродов, значит... раз уж обещала, рассказав про людей. Что-то сложно, не пишется... Думала, что только о хорошем может не получаться, а оказывается и о плохом тоже...

- А никто за язык не тянул, раз обещала - пиши! - Но... я также еще обещала, что напишу капельку и не буду рассусоливать... Опять обманула?..
Никак не могу понять, - почему не пишется? А я вообще-то практически каждый пост пишу, чтобы что-то понять. Что ж сложного-то? Взять, да и рассказать, как спамят, портят настроение или просто травят тебя или твоих друзей... в жж и вне...


Психи. И жалости у меня к ним - никакой. Шлю матом - или так, по простому втыкаю...
Человеческие существа, которые не хочется называть людьми - и имеем право не. Хотя бы не называть. А "говнюками" их крыть, уродов! Раз.
Два: не путать с госструктурами и организациями, в которых тоже хорошего мало, но ты и так об этом нудишь постоянно.
Вперед!

Не идет. Вязну. И ухватиться не за что, и ничего не удержать. Как в сне, который мне очень часто снится.

Я нахожусь в комнате, доме, дворце, парке. В обстановке нет ничего странного, даже скучно. Это ощущение жуткой скуки, которая мне по жизни несвойственна - я всегда занята, возникает сразу и не отпускает весь сон.
От нечего делать я беру в руки какой-то предмет - каждый раз разный, например, книгу, карандаш, срываю веточку, дотрагиваюсь до стены... Но рука проходит сквозь стену, мебель, дерево, - слегка увязая, но не встречая сильного сопротивления ни туда, ни обратно; книга или веточка в моих руках рассыпаются в прах, который мгновенно исчезает: был предмет и нету. Как будто и не было. Ощущения же, что я что-то держала в руках не остается - предмет вроде как не имел тяжести. А на "его" прежнем месте просто ничего нет: отлом ветки, отсутствие книги на столе.
Я куда-то иду, пейзаж меняется, но везде происходит одно и то же: сквозь статичные предметы мои руки проходят, а вещи, которые можно взять - рассыпаются в прах мгновенно и бесследно.
Но... ведь под ногами есть почва! Я же по чему-то иду! (Самое смешное, что результат я знаю заранее, но почему-то каждый раз все это проделываю, чтобы убедиться). Я наклоняюсь к земле вижу, что я над ней парю, что нас разделяют всего несколько сантиметров - но они непреодолимы...
Усилием воли я заставляю себя проснуться.

Я рассказала этот сон, потому что именно он вспомнился мне, когда я столкнулась со сложностью неопределимости, пытаясь рассказать об уродах, болезненно спамящих людей.

Ведь все те параметры, что я использовала, пытаясь рассказать о людях, работают и здесь:

1. кто, из мною встреченных, что-то делает для других просто так, бесплатно, для-себя-ради-других;

2. чтобы я не выискивала (у всех найдешь такое, если поискать), а сразу картинкой перед глазами встало;

3. о! даже третья сторона образовалась (значит, надо думать дальше) - и кто из них этим занимается постоянно.

Но... результата деятельности уродов не видно. Вернее, он предстает как разрушение чего-то бывшего, позитивного, существовавшего... как руины без новостройки... даже хоть какой-нибудь...

Вернее - есть письма, в которых нет смысла, а глупые оскорбления, - но вот они, их можно процитировать... Есть встречи, поражающие своей бессмысленной излишностью жестокости по отношению даже к незнакомому человеку, который не только ничего тебе не сделал (или не успел), но которого ты видишь первый раз в жизни... И они постоянно встают перед глазами картинкой, было бы желание потравить душу попыткой понять абсурд...

Да, рассказывая про уродов, я пытаюсь себя представить в их роли, поставить себя на их место. Но у меня не получается даже это. ...Или... у меня просто другое уродство?

Они же тоже не считают себя уродами, так ведь? Ну, спамя меня, они могут думать примерно так, как я сама в юности, когда лет с пятнадцати бегала по всяким околохудожественным тусовкам и лекциям, ужасно раздражаясь от вида и ляпов таких вот дамочек за сорок. Думала: ходили бы только в филармонию (там хоть уместно смотрятся) или лучше сидели бы себе дома, внуков бы растили, а то своим внешним видом и глупостями весь вид портят; я вот умру молодой или буду себе тихо в халате сидеть, все перечитывать, да помалкивать в пуховый платок.

Тогда возможности сказать это у меня не было - ну не пережить же жалкого или озлобленного вида подобной тетки, если сказать ей такое в глаза.

Теперь, в интернете, такая возможность есть... Воспользовалась бы я ей, будь она тогда? Не знаю, все-таки у меня слишком богатое воображение для этого - на фиг надо: стала бы думать, как эта дура расстроится...
А сейчас я же сама - такая тетка.

Ну, как мы реагируем обычно? - Да ржем над придурками, посылаем их подальше, жалуемся друзьям, обижаемся...
Но иногда... Иногда бывают такие ситуации, которые ты не забудешь никогда, и, каждый раз, вспоминая, совершенно не по-христиански будешь просить у Господа их наказать пострашнее, и свято верить, что Он внял твоей молитве...
Например, в таком случае:

20 апреля 2001 года мы с мужем везем урну с прахом моего папы из крематория на кладбище. Муж-финн никогда не превышает скорость и не нарушает других правил. Но его всегда останавливают гаишники - тупо хотят денег с машины с финскими номерами. Это понятно. Понятно, что остановили и в этот раз. Непонятно другое зачем мучили и так долго?..

...Везти урну с прахом дорогого человека вообще дико. Дико все в этот момент: что его больше нет, что ты в соплях и слезах сидишь в машине, что куда-то подевался носовой платок, что держишь в руках урну, ну не поставить же ее на заднее сиденье или в багажник, что муж не спрашивает дорогу - он ее знает, ведь ровно три месяца назад хоронили сестру, что сил больше нет...

И вас останавливает гаишник. Он требует, чтобы ты перевела, что муж превысил скорость. Муж тихонечко объясняет, что он не превысил, но все заплатит, только не понимает, сколько, почему-то гаишник не берет ничего. Ты тупо спрашиваешь, сколько. И просишь покорно взять деньги и отпустить вас, потому что ты везешь урну с прахом папы на кладбище. Что родственники собрались на похороны. Ждут.

Нет, гаишник требует, чтобы все вышли из машины. А ты не понимаешь, что делать с урной, суетишься, то в руки возьмешь, то на сиденье поставишь, и снова в руки, на сиденье... Нет, гаишник требует, чтобы ты вышла из машины с тем, что у тебя в руках, хоть ты и объяснила, что это - урна с прахом папы. Ты стоишь на обочине с урной. Под руку тебя поддерживает муж. Подходят еще несколько гаишников. "Ваш" гаишник объясняет им ситуацию, они сплевывают, матерятся и пересмеиваются между собой. Ты плачешь, вернее просто текут слезы и сопли, а платок твой потерялся, а мужнин упал в лужу и там, под ногами, лежит, а с тебя уже который раз требуют перевести один и тот же вопрос:

"Спроси, эта, его, гм, почему нарушает? Чего нарушает-то? Ну чего? Ездит и нарушает, ездит и нарушает... Ты, эта, чего завелся? Ты чего, крутой, да? Он чего крутой у тебя? Ты молчи, бля. Не понял?" И все это длится, длится, длится...
...Этот случай ты не забудешь никогда, и никогда не поймешь, почему из раскрытого мужнина кошелька в конечном итоге мент позорный берет ту же сумму, какую вы платите обычно, привычно прибавив: "Уебывай!"

...И останется загадкой - как он будет позиционировать вас и себя, рассказывая этот случай или обсуждая его с присутствовавшими на месте происшествия коллегами... или забудет, уже забыл, как только вы уебали... на кладбище...
Tags: живой журнал, интернет, папа, полиция, смерть, сон, спам
Subscribe

Recent Posts from This Journal

Buy for 20 tokens
Buy promo for minimal price.
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 12 comments

Recent Posts from This Journal